domingo, 26 de outubro de 2014



Sentia vontade de chorar, mas não saía lágrima alguma. Era só uma espécie de tristeza, de náusea, uma mistura de uma com a outra, não existe nada pior. Acho que você sabe o que quero dizer, todo mundo, volta e meia, passa por isso, só que comigo é muito freqüente, acontece demais.

— Charles Bukowski


“Só queria ficar perto dele. No máximo, deitar abraçado com ele. Na mesma cama. Nem um beijo, nada. Só um abraço, bem apertado.

— Caio Fernando Abreu




Não sei porque  depois de tantas experiências, ainda me espanto com a indiferença humana.
Qualquer calor - Ben Roots

domingo, 19 de outubro de 2014

Se houver um tempo de retorno,
eu volto.
Subirei, empurrando a alma
com meu sangue
por labirintos e paradoxos
- até inundar novamente o coração.


(Terei, quem sabe, o mesmo ardor
de antigamente.)

 Lya Luft

sábado, 18 de outubro de 2014

LOVE


Foto
Foto: #fernandagaona

Foto: Sobrava um quarto no apartamento em que eu morava na infância/adolescência. Meu avô tinha nos deixado e junto com o vazio da sua ausência ficou também aquele cômodo que abrigava de tudo um pouco. Era meu espaço. Um lugar que não podia ser medido por metro quadrado, pois era o meu universo todo. Eu gostava de me trancar lá com os meus diários, de mexer na estante de livros do meu tio e ouvir música enquanto buscava coisas que nem eu sabia bem. Meu mundo interno era imenso e mais tarde eu entenderia que meus pensamentos ficariam sufocados e buscariam espaços maiores, como os existentes nas folhas de papel em branco. 

Escrever. O ato mais simples e mais intenso que pode existir. Qualquer um é capaz de fazê-lo, mas o que vai determinar as características será a forma de se fazer. Eu fazia pra mim, fazia por mim, e fazia porque era uma maneira de demonstrar minha admiração por todos aqueles que gostava de ler. Eles nunca saberiam, mas e daí? Era uma forma de aproximação pra mim. Eu não era Quintana, mas também achava que "a gente sempre deve sair à rua como quem foge de casa. Como se estivessem abertos diante de nós todos os caminhos do mundo". Não era Lispector, mas sempre que perdia um amor também sentia a falta "como se me faltasse um dente na frente: excrucitante". Não era Pessoa, mas também tinha como lema:"para ser grande, sê inteiro". Não era Cora Coralina, mas também gostava de pensar que a melhor forma de se viver é "removendo pedras e plantando flores.". Não era Vinicius, mas eu tinha um pouco da menina como uma flor. Que mulher não tem? Eu não era poeta, eu era poesia. Todos nós somos. Porque se você parar pra pensar, a poesia está no cotidiano. Não se faz um poema, se vive um poema. Talvez, por isso, nos vemos neles quando lemos. 

Mas então, depois de muito ler, de muito criar, me pergunto: qual é o real sentido de escrever? Se pudesse escolher, aonde eu desejaria que meus textos fossem? Por que dar minha cara à tapa e aos afagos? (sim! Sou muito feliz com os afagos). Por que tirá-los da gaveta, dos arquivos no computador, dos meus mais profundos pensamentos? Por que dividi-los se escrever era mais uma satisfação minha do que pretensão de algo? Não sei dizer. Mas um dia escrevi, um dia alguém leu, depois dez leram, depois alguns compartilharam, muitos me agradeceram, e eles tomaram vida própria. Passaram a seguir seus caminhos. Muitas vezes, os melhores caminhos, que nem nos meus melhores planos eu seria capaz de conduzi-los. 

Agora, escrevo para agradecer. Para dizer que não escolheria melhor destino para um texto do que um lugar onde ele pode ser sentido, não apenas lido. Recebi alguns recados de que um deles estava na parede da Unimed em Santa Maria, mas a minha alegria foi maior ainda quando descobri que está na parte de oncologia e que pessoas como a Sinzia (a dona da foto e o passarinho verde que me contou) sentem fé quando leem minhas palavras. 

Nunca fez tanto sentido escrever. Nunca foi tão intenso entender o poder das palavras. Nunca foi tão gratificante dividir. E se eu soubesse lá atrás, sentada no chão do quarto, que esse seria um dos rumos do que escrevo, nunca teria me perguntado: por que devo escrever?

Porque deu saudade...


Sentir é particular. Não se aprende na escola, é lição que o cotidiano dá. É tarefa diária, dever de casa obrigatório. É o que define o quanto você evoluiu ou estagnou. Se é capaz de ver graça mesmo sem grandes eventos ou se é totalmente dependente de um acontecimento grandioso para se sentir tocado. Sentir é o que te diferencia dos outros, pois é aquilo que o impulsiona a agir -- e contra fatos (e atos) não há argumentos.

Você pode tentar transparecer o que quiser, mas só é capaz de ser aquilo que está ao alcance dos seus sentidos.

Foto: Adélia Prado fez Paraty chorar na Flip de 2006, quando falou sobre a importância das emoções e experiências em nossas vidas.
Foto: Cecília Meireles

Wonderful


A gente lê pra viver em outra pele. Conversa pra materializar na mente as palavras. Escuta pra fazer parte de uma história que não é nossa. A gente vai ao cinema pra assistir ao improvável. Frequenta o teatro pra ser espectador do surreal. Fotografa pra congelar uma cena e depois recriar sua história na memória quantas vezes for preciso.

A imaginação é o antídoto do tédio!

Tem momentos que adoro ficar sozinha
Só eu, minhas música e leituras...
Eu me sinto em ótima companhia e me suporto muito bem





Amooo



"Eu sempre digo que eu posso ter uma solidão medonha, mas sempre vai haver um vasinho de flores num canto. A gente pode enfeitar a amargura."

 *Caio F. Abreu




Tenho uma espécie de dever de sonhar sempre, pois, não sendo mais, nem querendo ser mais, que um espectador de mim mesmo, tenho que ter o melhor espetáculo que posso. Assim me construo a ouro e sedas, em salas supostas, palco falso, cenário antigo, sonho criado entre jogos de luzes brandas e músicas invisíveis.


Fernando Pessoa



Saberás que não te amo e que te amo.
Porquanto de dois modos é a vida,
a palavra é uma asa do silêncio,
o fogo tem sua metade fria.

Eu te amo para começar a te amar,
para recomeçar o infinito
e para não deixar de te amar nunca:
por isso mesmo é que ainda não te amo.

Te amo e não te amo como se tivesse
em minhas mãos as chaves da ventura
e um incerto destino desditado.

Meu amor tem duas vidas para amar-te.
Por isso te amo quando não te amo
e por isso te amor quando te amo.

(Pablo Neruda)
Quero

Quero que todos os dias do ano
todos os dias da vida
de meia em meia hora
de 5 em 5 minutos
me digas: Eu te amo.

Ouvindo-te dizer: Eu te amo,
creio, no momento, que sou amado.
No momento anterior
e no seguinte,
como sabê-lo?

Quero que me repitas até a exaustão
que me amas que me amas que me amas.
Do contrário evapora-se a amação
pois ao não dizer: Eu te amo,
desmentes
apagas
teu amor por mim.

Exijo de ti o perene comunicado.
Não exijo senão isto,
isto sempre, isto cada vez mais.
Quero ser amado por e em tua palavra
nem sei de outra maneira a não ser esta
de reconhecer o dom amoroso,
a perfeita maneira de saber-se amado:
amor na raiz da palavra
e na sua emissão,
amor
saltando da língua nacional,
amor
feito som
vibração espacial.

No momento em que não me dizes:
Eu te amo,
inexoravelmente sei
que deixaste de amar-me,
que nunca me amastes antes.

Se não me disseres urgente repetido
Eu te amoamoamoamoamo,
verdade fulminante que acabas de desentranhar,
eu me precipito no caos,
essa coleção de objetos de não-amor.

Carlos Drummond de Andrade
Das Utopias

Se as coisas são inatingíveis... ora!
não é motivo para não querê-las...
Que tristes os caminhos, se não fora
a mágica presença das estrelas! 

Mário Quintana

quinta-feira, 16 de outubro de 2014


Porque também sou feita e deixar de ser




"Olhos fechados pra te encontrar, não estou ao seu lado, mas posso sonhar. Aonde quer que eu vá, levo você no olhar."

Os paralamas do sucesso

Mallu Magalhães - Por que você faz assim comigo?
Porto Seguro - Bahia
Nosso insta @musicareoficial
Pearl Jam - Come Back
Geni e o Zepelim - Chico Buarque


MEU SENTIMENTO É DISFORME, POÉTICO E DOÍDO

sentir extremamente é mais do que apenas sentir
a agonia cortante preenche meu peito
a tristeza blasé me rodeia
sou um resumo de infortúnios
feita de lembranças e silêncios
a poluição é contagiosa
sou engolida antes de engolir
uma overdose de poesia
uma sede que nunca acaba

A nossa química bateu
O nosso amor aconteceu
Se tem alguém que te quer bem,
Esse alguém sou eu
Cola meu corpo com o seu
Ser personagem do prazer
Ou simplesmente ser alguém na sua vida
"Ás vezes é bom sair um pouco de si
de mim
de nós
nem tanto.
Essa noite eu queria poder sair de si
de mim
e ir pra nós
essa noite eu queria..
só essa
ou só mais essa
ou mais essa, e mais."
GOZEI!!!
tanto nos versos quanto pensando em você
porque não há nada melhor no mundo a não ser
ser feliz e gozar, não digo de prazer
a não ser que você queira.


Sei que um dia vai lembrar
O tanto que eu te quis
Eu sei você vai ver
Mas eu tenho que aceitar viver sem teu olhar
Não posso resistir

Vem pra perto de mim
Faz o tempo parar
Faz tudo acontecer
Vou te fazer carinhos
Até o amanhecer

Encontro marcado


Me deu saudade de você
Me deu vontade de surpreender
De fugir pra ir te ver
Ficar contigo, se perder

Meu coração esses dias chorou com saudades de você


Te espero meu bem pra gente se amar de novo


Acredito em anjo




domingo, 5 de outubro de 2014


Se você recusou sua rotina, deixou de fazer aquilo que mais gostava em nome de alguém, torrou seus bens, abandonou os amigos e os prazeres mais fundamentais, isso não é amor, é paixão. A paixão é uma fatalidade , o amor é uma escolha. A paixão é egoísta, o amor é generoso. A paixão é renúncia, o amor adapta. A paixão é confinamento, o amor é abrigo.

— Fabrício Carpinejar.


“Corri atrás, te procurei e quis saber de você. Agora chega. Não te procuro mais, nem corro atrás. Te deixo livre para sentir minha falta, se é que faço falta… Tens meu número, na verdade, meu coração, então se sentir vontade de falar comigo ou me ver, me procura você.

— Caio Fernando Abreu
E para os amores impossíveis, tempo.

— Fernando Veríssimo.